Biografía corta de
Whitney G.

Lo único que puedo sentir es dolor, por dentro y por fuera, y por fin sé por qué la gente dice que puedes morir por un corazón roto.

De repente su boca asalta la mía y me estrecha contra él. Saboreo en su lengua los días y las noches que nos hemos perdido, siento su anhelo en la rudeza con la que me trata.

—No te deseo, Genevieve —anuncia, mirándome a los ojos—. De verdad.
—Muy bien —respondo, con el corazón hecho pedazos—. Gracias por decírmelo. Nunca...
—Te necesito. —Frena mi respuesta con un beso—. Te necesito, joder...

No puedo confiar en que no grites —susurra contra mi cuello; hace que me gire de cara a la estantería, se desliza en mi interior desde atrás y me tapa la boca. En esa postura lo siento más profundamente.

Me llevó apenas dos semanas darme cuenta de que combinar las palabras «alumno», «profesor» y «relación» solo acaba bien en las novelas románticas, y me paso la semana siguiente agotada por todas las noches en vela.

Me corro con su nombre en los labios, con su boca enterrada en el hueco de mi cuello. Él llega también al clímax en ese instante, aferrándose a mí como si no quisiera soltarme nunca.

Me cogió el bajo del vestido y me lo quitó. Después siguieron las bragas y el sujetador, que desabrochó con facilidad; me levantó y me metió suavemente en la bañera.

Cuando las burbujas llegaron a mis pechos, encendió unas velas alrededor del borde y me sirvió una copa de vino.

—Abre los ojos, Christina —musitó—. Quiero que mires mientras follamos —dijo, pero yo mantuve los ojos cerrados. Me tiró del pelo con más fuerza y me dio una palmada en el culo, obligándome a abrir los ojos, que encontraron los suyos a través del reflejo; contemplé nuestros cuerpos entrelazados, cómo follábamos.