Allí estaba, el Jim Morrison de pacotilla, con una camiseta blanca desteñida, los mismos vaqueros que le había visto la última vez y su alarde capilar, que no veía un peine desde principios de los 2000. También llevaba una gorra puesta, con la visera hacia atrás. Levanté más la cabeza para mirarle y un rayo de sol de la mañana me obligó a apartar la mirada.
—¿Te he asustado, rizos?
Cerré el puño, con ganas de estampárselo en las costillas.
—Tengo nombre. Y no es ese.
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