Te presentamos a:
Romina Naranjo

Allí estaba, el Jim Morrison de pacotilla, con una camiseta blanca desteñida, los mismos vaqueros que le había visto la última vez y su alarde capilar, que no veía un peine desde principios de los 2000. También llevaba una gorra puesta, con la visera hacia atrás. Levanté más la cabeza para mirarle y un rayo de sol de la mañana me obligó a apartar la mirada.

—¿Te he asustado, rizos?

Cerré el puño, con ganas de estampárselo en las costillas.

—Tengo nombre. Y no es ese.