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Portada libro - Momo
Momo
Portada libro - La historia interminable
La historia interminable
Lo único importante en la vida - prosiguió el hombre - es tener éxito, llegar a ser alguien, tener algo. Quién llega más lejos, quién es mejor y tiene más que los demás, recibe el resto por añadidura: amistad, amor, honor. etc.

Pues yo ya tengo once discos de cuentos - declaró un niño muy pequeño -, y los puedo escuchar todas las veces que yo quiera. Antes mi padre siempre me contaba algún cuento por las noches, cuando volvía del trabajo. Era muy bonito. Pero ahora ya nunca está en casa. O está cansado y no tiene ganas.

El dueño del local me ha subido el alquiler. Ahora tengo que pagar un tercio más que antes. Todo ha subido. ¿De dónde voy a sacar el dinero si convierto mi local en un asilo para viejos chochos? ¿Por qué tengo que ser bueno con los demás? Nadie es bueno conmigo

¿Tú eres la muerte?

Si los seres humanos supieran lo que es la muerte, entonces ya no tendrían miedo de ella. Y si no tuvieran miedo de ella, entonces nadie les podría robar nunca más su tiempo de vida.

Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque papá o mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse temprano…

En realidad era mucho más que una soberana o, mejor dicho, era algo muy distinto. No gobernaba, nunca había utilizado la fuerza ni hecho uso de su poder, no mandaba nada ni daba órdenes a nadie, nunca atacaba ni tenía que defenderse de ningún ataque, porque a nadie se le hubiera ocurrido levantarse contra ella ni hacerle daño. Para ella todos eran iguales... era el centro de toda la vida de Fantasía. Y todas las criaturas, buenas o malas, hermosas o feas, divertidas o serias, necias o sabias, todas, estaban allí sólo porque ella existía. Sin ella no podía subsistir nada, lo mismo que no puede subsistir un cuerpo humano sin corazón.»

Mira - gorgoteó la Morla -: somos viejas, pequeño, demasiado viejas y hemos vivido bastante. Hemos visto demasiado. Para quien sabe tanto como nosotras nada es importante ya. Todo se repite eternamente: el día y la noche, el verano y el invierno... , el mundo está vacío y no tiene sentido. Todo se mueve en círculo. Lo que aparece debe desaparecer, y lo que nace debe morir. Todo se compensa: el bien y el mal, la estupidez y la sabiduría, la belleza y la fealdad. Todo está vacío. Nada es real. Nada es importante.

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