Si te soy completamente honesta, no recuerdo la última vez que una novela histórica me devoró de esta manera. Han caído cuatrocientas y pico páginas en tres días, con esa sensación en la cabeza de que necesitas dejar lo que estás haciendo para continuar una historia que, desafortunadamente para mí, acabó demasiado pronto. Y es que hay algo en la prosa de Dan Jones, quizás sea ese ritmo implacable o esa capacidad para alternar la brutalidad con la ternura) que te atrapa con la misma fuerza con la que la corriente del canal de la Mancha arrastra la pinaza de los Perros hacia la playa de Normandía en el primer capítulo: no puedes resistirte, solo dejarte llevar. Y cuando llegué a las últimas páginas, no hice lo que suelo hacer al terminar una novela, que es dejarla reposar unos días para digerir lo que me ha hecho sentir. No. Salí despedida a por Lobos de invierno con la paz de la que sabe que esta ansia por seguir acompañando a los perros de Essex puede llegar a solucionarse.

Si me hubieran dicho hace un mes que un historiador británico especializado en los Plantagenet iba a escribir la novela que me reconciliase con el subgénero bélico medieval, me habría reído. Y, sin embargo, aquí estoy, escribiendo la reseña más entusiasmada que he escrito en mucho tiempo, incapaz de encontrar un solo defecto que me parezca lo suficientemente relevante como para empañar lo que esta obra me ha hecho sentir. Los perros de Essex es brutal, es históricamente rigurosa sin ser jamás pedante, es divertida en los momentos más inesperados y es devastadora cuando decide serlo. Es, en definitiva, una de esas novelas que te recuerdan por qué lees novela histórica: no para aprender fechas y batallas, sino para sentir el peso de la vida de personas que existieron en un mundo que ya no existe y que, gracias a autores como Dan Jones, vuelven a respirar entre las páginas de un libro que no merece otra cosa que caer en tus manos.