Un asesino en el paraíso, de Tom Hindle: reseña de un misterio a lo Agatha Christie en la selva de Costa Rica

Hay amistades que se conservan igual que una foto de hace diez años: con cariño, sin mirarlas demasiado de cerca y con la sospecha de que, si lo hiciéramos, descubriríamos que alguien no estaba sonriendo. Un asesino en el paraíso, la quinta novela de Tom Hindle, nace de esa sospecha. Un grupo de antiguos compañeros de universidad cruza medio mundo para reencontrarse con la amiga que desapareció de sus vidas sin dar explicaciones y, entre cócteles y monos capuchinos, descubre lo poco que sabían en realidad los unos de los otros.

Hindle, nacido en Leeds y afincado en Oxfordshire, ha publicado cinco whodunnits diferentes desde 2022: A Fatal Crossing fue Thriller del Mes en Waterstones, El juego de la muerte figuró entre los Paperbacks of the Year 2023 de la misma cadena de librerías, sus editores lo presentan como autor superventas del Sunday Times y el Daily Mail lo bautizó como «heredero de Christie». En España lo conocimos con Asesinato en el lago de Garda (Ático de los Libros) y ahora llega, de la mano de la misma editorial, esta novela autoconclusiva que cambia los yates italianos por la selva de Costa Rica.

¿Quieres saber cómo construye Hindle sus misterios y qué esconde la orquídea azul que da nombre al hotel? Sigue leyendo.

Argumento de Un asesino en el paraíso: una reunión de viejos amigos en la selva

Olive y Zach forman un matrimonio inglés de lo más corriente: tienen un hijo de cinco años, un presupuesto ajustado y su último capricho fue una semana con todo incluido en Turquía. Por eso la invitación de Abi Blythe los descoloca tanto. Abi, heredera estadounidense de la cadena hotelera Conrad Blythe, fue durante los tres años de carrera en York la mejor amiga de Olive, hasta que volvió a su país y dejó de contestar a todos los mensajes. Ahora inaugura La Orquídea de Medianoche, un ecolodge de lujo en la península de Osa levantado sobre el mismo camping destartalado donde el grupo pasó la última noche de su viaje de mochileros por Centroamérica y donde Zach y Olive se prometieron. Con ellos viajan Jazz, la prima de Olive; Mike, eternamente enamorado de la anfitriona; y Seth, el bromista que nunca terminó de crecer.

Nadie ha ido solo por la fiesta. Cada invitado guarda su propio motivo para estar allí, Abi tarda sospechosamente en dejarse ver y a la cita se suman sus dos hermanos: Humphrey, recién apartado de la empresa familiar, y Stevie, la hermana adoptiva de la que Abi jamás habló a sus amigos. Mientras ellos brindan, tú ya sabes algo que ellos ignoran, porque la novela empieza con la inspectora Isabella Rojas llegando al hotel en plena noche de inauguración. Hay un cadáver esperándola. Y, antes de que termine el prólogo, le comunican que ha aparecido otro.

Tom Hindle y la fórmula de Agatha Christie: un escenario distinto para cada crimen

Las cinco novelas de Tom Hindle son independientes entre sí, pero comparten el esqueleto y el espíritu del whodunnit más tradicional: nos encontramos con un grupo reducido, un lugar del que no es fácil salir, una policía del todo incompetente y un culpable que solo puede ser uno de los presentes. Lo que cambia es el sitio: tiene una novela ambientada en una fiesta de Nochevieja en la mansión de un pueblo costero (El juego de la muerte), otra en una boda en una isla privada (Asesinato en el lago de Garda), otra a bordo de un dirigible de lujo camino del Polo Norte (Muerte en el Ártico) y, ahora, esta, en un hotel en mitad de la selva.

No es casualidad que el autor esté usando esta fórmula clásica. Hemos de tener en cuenta que Tom Hindle participó en 2025 en una mesa del International Agatha Christie Festival dedicada a la importancia de los escenarios en la obra de la autora. Además, en una entrevista con el Diari de Tarragona, resumía así su propósito: «Intento trasladar el legado de Agatha Christie a un mundo moderno». En esa conversación explicaba además dos de sus reglas más básicas: abrir cada libro con un momento que sitúe al lector ante lo que va a ocurrir y darle las pistas suficientes para adelantarse a la policía. Hindle escribe misterios de juego limpio, en los que todas las pistas deben estar a la vista, y lo anuncia desde la primera página con un gesto muy de los años treinta: una lista de los presentes en la inauguración compilada por la propia inspectora Rojas.

Y es que en estas novelas el escenario es realmente el marco o el sandbox donde se aísla a los sujetos presentes. No hace falta ni una tormenta ni un océano para mantenerlos lejos de la humanidad. En Un asesino en el paraíso basta la distancia: el hotel de Abi queda al final de una pista de más de tres kilómetros, así que la patrulla más cercana tarda una hora en llegar, y los refuerzos, dos horas más. Suficiente para que el caldo de cultivo del caos explote inevitablemente.

Un prólogo con dos cadáveres: cómo está construida la novela

Hindle contaba en aquella entrevista que le gusta arrancar sus novelas con una escena que coloque al lector frente a lo que va a pasar, y en Un asesino en el paraíso lo cumple al pie de la letra. El prólogo nos deja en el vestíbulo del hotel en plena noche de inauguración, justo cuando la inspectora Rojas llega y se encuentra con los restos de la fiesta: copas de champán a medio beber tiradas por el suelo, muebles de pino torcidos y un par de canapés escondidos a toda prisa en una maceta. Detrás del mostrador de recepción, mientras tanto, una pantalla sigue proyectando imágenes de la playa privada y de la piscina con forma de lágrima, ajena a todo. De esta forma, el autor nos deja claro que existe una diferencia entre el paraíso del folleto y el de verdad, separados por apenas unos metros.

A partir de ahí, la historia da un salto atrás hasta el día anterior a la fiesta y se reparte en siete partes con títulos tan escuetos como La reunión, La hermana, La flor o La fiesta, cada una troceada en capítulos cortísimos que se leen casi sin darte cuenta. Y es que saber desde el principio que habrá dos muertos lo cambia todo: ya no lees solo para descubrir quién lo hizo, sino para adivinar quién será la víctima, y cada pulla durante la cena o cada mirada de reojo junto a la piscina se convierte en una posible sentencia. Gracias a eso, Hindle puede permitirse dedicar media novela a las relaciones del grupo, porque la cuenta atrás ya está en marcha. No es una idea nueva. La propia Agatha Christie la puso en boca de uno de sus personajes en Hacia cero (1944), que defendía que las novelas de detectives empiezan por el lugar equivocado: el asesinato no es el principio de la historia, sino el punto hacia el que todo lo demás va convergiendo.

Para contarlo, Hindle se pega a la espalda de un personaje distinto en cada capítulo (Olive, Jazz, Mike, Zach, Stevie o Seth) y nos deja ver únicamente lo que cada uno sabe y, sobre todo, lo que se atreve a reconocerse a sí mismo. Todos tienen su turno, menos Abi. A la anfitriona nunca la vemos por dentro: la conocemos a través de una foto en el Instagram del hotel, de una entrevista en un pódcast del sector y de la nota de bienvenida que deja en la habitación de sus amigos, como quien recompone a una persona a partir de los rastros que va dejando. Así, todo lo que sabemos de ella es, en realidad, lo que los demás creen saber.

Un objeto para cada personaje: así presenta Hindle las dinámicas del grupo

Con seis amigos, dos hermanos y una inspectora, el riesgo de confundir nombres es alto. Hindle lo resuelve asignando a cada uno, en su primera aparición, un detalle que lo fija en la memoria. Olive es de las últimas de su entorno que siguen usando Facebook, donde guarda su vida entera ordenada por álbumes. Jazz observa a todos tras unas gafas de sol de marca y unos AirPods en los que suena un pódcast sobre hoteles, porque ha venido a vigilar a Abi, de la que no se fía. Mike cambia una camiseta de Star Wars por otra de Black Sabbath y se embadurna de protección 50 en un lugar que claramente lo detesta. Seth pasea un altavoz portátil y una guía de flora centroamericana. Zach no levanta la vista del móvil. Y Stevie vive en una habitación de Londres llena de cosas rescatadas: plantas mustias, un gramófono roto y un gato viejo que nadie quería.

El recurso recuerda a Pedro y el lobo de Prokófiev, donde cada personaje entra en escena con su propio instrumento y basta oír el fagot para saber que llega el abuelo. Antes de que nadie haya dicho una frase importante ya sabemos quién se ríe de quién, quién protege a quién y quién suspira por quién, y el propio texto se encarga de ponerlo por escrito:

A partir de ahí, los objetos trabajan. El Facebook de Olive, tan público y tan ordenado, es un archivo que cualquiera puede consultar y que acabará ayudando a Stevie a reconstruir el pasado de su hermana. El grupo de WhatsApp de la reunión sirve para humillar a Mike en tiempo real y sienta las dinámicas de las relaciones de todos. Y los vídeos de Instagram de Humphrey cuentan mejor que cualquier narrador su caída en desgracia dentro de la empresa familiar, en la que su hermana sí ha conseguido quedarse. Es la parte más reconocible de ese «mundo moderno» que Hindle quería para la fórmula: las redes sociales hacen aquí el trabajo que en Christie hacían las cartas y los criados indiscretos.

La península de Osa y La Orquídea de Medianoche: ecoturismo de lujo y greenwashing en Costa Rica

La península de Osa existe: es ese gancho de tierra que se adentra en el Pacífico al sur de Costa Rica, una de las zonas más remotas y menos pobladas del país. Hindle la retrata en plena «estación verde» (el nombre amable que recibe la temporada de lluvias), con aguaceros de cinco minutos, monos aulladores al amanecer y ese pura vida que los ticos usan para saludar, despedirse y dar las gracias.

Pero la postal tiene letra pequeña y la novela la deja a la vista, así que no podemos evitar detectar cierto tono de crítica velada bajo la construcción de la obra. Para empezar, la inspectora Rojas repara nada más llegar en que muchos de estos alojamientos son de propiedad estadounidense. Conrad Blythe es una cadena de hoteles grises para viajeros de empresa que ha descubierto que la sostenibilidad vende. A la plantilla se le pide un inglés impecable, lo que en la práctica deja fuera a buena parte de los vecinos de la zona. Y la orquídea azul que solo crece junto a la cascada de la finca acaba estampada en uniformes, toallas y folletos mucho antes de que nadie se moleste en preguntar a los vecinos qué saben de ella o de que acabe registrada en algún libro de botánica.

Cuando por fin alguien del lugar avisa de que la flor podría ser venenosa, la respuesta de la empresa es encargar un análisis, luego otro, y cambiar discretamente los pétalos de las flores que decoran las camas al más puro estilo capitalista estadounidense. Hay aquí una lectura política que la novela no subraya, pero tampoco esconde: La Orquídea de Medianoche es un caso de manual de ecopostureo con mirada neocolonial, en el que la naturaleza se convierte en un logotipo chic y atractivo y el conocimiento y las tradiciones locales se tratan como una superstición hasta que un laboratorio les da la razón. Y Olive, que ha pagado unos vuelos que no podía permitirse, se mueve por la cabaña tocándolo todo con cuidado, como si temiera romper algo.

Abi, Olive, Jazz y Stevie: amistad femenina, adopción y el retrato de una mujer que nadie conoce

El corazón de la novela está en sus mujeres y en las dinámicas peligrosas de poder que se dan entre ellas. Olive fue una niña sin amigos que en la universidad encontró, de golpe, un novio, una pandilla y una amiga deslumbrante, y desde entonces confunde el hecho de querer a alguien con el de admirarle. Y Abi es, durante buena parte del libro, lo que cada uno necesita que sea.

Abi estudió Historia del Arte, un detalle que parece totalmente anecdótico pero que la novela emplea con bastante ironía para reconstruir al misterioso personaje: Olive conoce su sonrisa tan bien que podría pintarla, y Jazz recuerda que su prima la presentó al grupo como si fuera una obra que hubiese hecho ella misma. El resultado se parece a un retrato cubista, de esos en los que el mismo rostro aparece de frente y de perfil a la vez. Cada invitado ha traído en la maleta su propia Abi y ninguna coincide con las demás: la amiga generosa, la manipuladora, el amor imposible y, sobre todo, la hermana cruel.

Stevie es sin duda el mejor personaje (aunque en mi opinión tiene menos luces que una carretera rural del Camí de Muro mallorquín): continuamente apartada por Abi, despreciada por todos menos por unos padres que ya no están, se encuentra totalmente atrapada por la necesidad imperiosa que ha tenido desde niña de que Abi la acepte. Es, por tanto, presa de sus propias aspiraciones. Y que se gane la vida como genealogista, ayudando a desconocidos a encontrar a los parientes que no sabían que tenían, es la ironía mejor colocada del libro: se dedica a reconstruir familias ajenas sin saber si tiene derecho a la suya. La novela plantea ahí su pregunta de fondo, la de si la pertenencia se hereda con la sangre o la conceden los demás, y lo hace en una familia cuyo apellido es, literalmente, una marca comercial. De hecho, cuando su compañera de piso le ofrece un diagnóstico exprés sobre el comportamiento de Abi y la tacha de psicópata de manual, Stevie es la única que duda.

Hindle retrata con puntería esa costumbre tan de nuestra época de resolver a las personas con una lista de síntomas, y deja que sea Stevie quien busque la lista por su cuenta y compruebe que la mitad de las casillas no encajan.

Orquídeas letales y manzanillas de la muerte: la tradición botánica del misterio

Por si a estas alturas no nos había quedado claro que Tom Hindle adora a Agatha Christie, en esta entrega el peligro sale de una planta venenosa, uno de los recursos favoritos de la reina del misterio. Y no por casualidad: Christie trabajó en el dispensario de un hospital durante la Primera Guerra Mundial y allí aprendió de venenos lo suficiente como para sembrar con ellos buena parte de sus novelas. Pero la flor de Hindle tiene, además, un antepasado literario más exótico. En plena fiebre victoriana por las orquídeas, cuando los coleccionistas británicos pagaban fortunas por cualquier ejemplar traído de los trópicos, H. G. Wells publicó La floración de la extraña orquídea (1894), un cuento en el que un aficionado compra un rizoma sin identificar y descubre demasiado tarde qué ha metido en su invernadero. La orquídea de medianoche pertenece a esa misma familia de bellezas exóticas que Occidente convierte en trofeo sin molestarse en leer la etiqueta. Ni siquiera tenía nombre hasta que llegaron los Blythe: se lo pusieron ellos mismos mientras construían el hotel, y cuando la presentadora de un pódcast bromea con lo teatral que suena, Abi responde:

Puede que la flor sea inventada, pero el resto de la documentación no lo es. En los agradecimientos, Hindle menciona al Poison Garden de Alnwick (el jardín de plantas venenosas del castillo de Alnwick, en Northumberland), que lo puso en contacto con un especialista en el manzanillo, un árbol muy real de las costas de Centroamérica y el Caribe cuyo fruto se conoce como manzanilla de la muerte. Si eres aficionada a la ópera lo conocerás por otras referencias: bajo sus ramas muere Sélika respirando el perfume de sus flores en el último acto de L'Africaine de Meyerbeer (1865). El paraíso de Hindle, como el de aquel escenario de cartón piedra, es de los que conviene admirar sin tocar.

Ritmo y desenlace de Un asesino en el paraíso

Conviene saberlo antes de empezar: Un asesino en el paraíso se toma su tiempo. Durante casi la mitad del libro no muere nadie, y esas primeras páginas funcionan como una larga presentación en la que Hindle va colocando sobre la mesa a cada personaje, sus secretos y sus cuentas pendientes con Abi (la cena de reencuentro, la excursión por la selva, el chapuzón accidental de Mike en la piscina). Es un arranque pausado, casi de novela de personajes, que cobra sentido en cuanto llega la fiesta: todo lo que parecía relleno resulta ser el material con el que se construye el misterio.

A partir de ahí, la investigación avanza de forma bastante lineal. Hindle no juega a repartir sospechas entre todos los invitados, sino que señala pronto en una dirección y la mantiene, y el desenlace llega de golpe, concentrado en apenas un puñado de capítulos finales. Quien busque giros encadenados quizá la encuentre más contenida que otras novelas de Hindle, con menos golpes de efecto y una resolución que se juega en muy pocas cartas. Pero también es su apuesta más limpia: las pistas están a la vista desde el principio y la lectora atenta tiene todo lo necesario para adelantarse a la inspectora Rojas. Más que sorprender a cualquier precio, Hindle prefiere que, al llegar al final, puedas volver atrás y comprobar que todo estaba ahí.

¿Para quién es Un asesino en el paraíso?

Para quien disfruta del whodunnit clásico y quiere descansar de otras obras más exigentes y simplemente pasar un rato entretenido observando un entorno con sol, selva y gente guapa comportándose regular, en la estela de Lucy Foley o de The White Lotus. Y para quien prefiere las dinámicas de grupo a la investigación forense, porque Hindle se toma su tiempo en presentar agravios antes de que nadie llame a la policía.

Si lo tuyo es la novela negra áspera, el procedimental o el thriller psicológico de alto voltaje, este no es ese libro ni pretende serlo: aquí el misterio es de salón, aunque el salón tenga techo de paja, tarjetas digitales, champán importado y monos en el jardín. Y quizá, al cerrarla, te descubras a ti misma buscando aquella foto del viaje de fin de carrera para mirar a esa compañera con la que perdiste el contacto y que quizá sea, como dice la compañera de piso de Stevie, una psicópata de manual para todos menos para ti.